Nochevieja en Cuzco

Son las 6 de la tarde en Cuzco, antigua capital de los Andes. Excelente temperatura, 19 grados. Celine sentada en una de las macizas sillas de madera que decoraban el exiguo balcón, que da a una de las estrechas calles alrededor de la Plaza de Armas. ¿Una taza de mate mademoiselle?. Celine sonrie y sigue alabando el ceviche tan rico que habíamos comido en Barra Ceviche, en el Centro Histórico de la ciudad. Habría sido excelente si aquí se fuera inmune al virus que sigue acosando a todo el mundo este año , pero a pesar de todo, lo estamos pasando bien. La calle que vemos desde el balcón del hotel me recuerda a mi infancia , a los momentos previos a la fiesta septembrina en la que se guardaba el rito de la siesta, para después empezar poco a poco a coger el ritmo de la noche. Apenas había pasado una hora desde la primera taza de mate y comenzamos a reflexionar sobre el difícil año y sobre los cambios, a los que como paja que se desprende del campo tras un leve soplo de viento, trae la vida. Un año que,pese a lo arduo que nos brindó, nos ha permitido valorar lo esencial y más valioso ante nuestros ojos. Por un lado, obviamente la salud ,y la libertad de ser quien de verdad deseas ser, sin ataduras, sin prejuicios y con voluntad. Jugamos a retroceder en el tiempo, acorde a la ventura de dos dados, dentro de un juego de azar que reposaba en uno de los estantes del mueble de la habitación. Seis más seis, -vaya- exclamo, 12 años atrás entonces. Apenas recuerdo donde estaba, se me hace cuesta arriba hacer memoria de aquello, por lo que le cedo el turno a Celine. A ver, tres más cinco, ocho años atrás. !Yo si lo recuerdo!, -dijo sonriendo nuevamente- Bueno pues en ese momento viajé a España por primera vez. Todavía me quedaban dos años para acabar la carrera de Literatura Española en París y con el grupo de clase viajamos a Madrid. Está todavía vivo en mi mente , entre otras cosas porque nadie se creía que aún no hubiera cruzado la frontera pese a estar estudiando su idioma, pero mi vida en aquél momento no me daba para tales lujos. Si tuviera que describir la habitación diría que recoge un ambiente de magia y nostalgia en este preciso instante. Ahora ya va oscureciendo y Celine sigue describiendo aquél año de su pasado como si lo estuviera viviendo de nuevo, hasta el más mínimo detalle incluído. Poco que decir querida- asiento con la cabeza. Sigo sin recordar nada, lo cual quiere decir que fue un año vacío, con tristes pinceladas de ego y malos sentimientos a mi alrededor, todo patrocinado por alguien que contaminaba con su frustración y fracaso de vida a los demás . Dejémoslo ahí,!es nuestra noche !. No puedes poner vino nuevo en botellas viejas- jajaja. -!Ves!, mi español es casi perfecto-.

ESPERANZA

En mi estancia en Paris durante seis meses encontré un libro lleno de polvo , en un estante de una vieja libreria de Montmartre. Lo que me llamó la atención de aquel antiguo y mohoso libro fue encontar en el capítulo primero los diez lugares más románticos del mundo. En primer lugar, descubrí sin sorpresa, que uno de los diez primeros estaba Paris, sin embargo, llamó mucho mi atención el lugar específico que señalaban: el cementerio Père Lachaise. Con gran curiosidad leí el artículo completo y descubrí que se consideraba un lugar tan romántico pues está ahí la tumba de Angie y Mario. Recordé entonces la historia de aquellos amantes españoles, que tras un sinfín de aventuras y fatídicos desenlaces, legaron en sus cartas su intensa historia de amor, a mi parecer la más conmovedora de todos los tiempos. ¡Qué historia más trágica y romántica! El amor de Mario y Angie ha atravesado los siglos y ha sido objeto de cientos de estudios e inspiración para innumerables novelas. Yo leí la historia relatada por Régine Pernound, quien hace un excelente trabajo situándonos en el contexto , fiel a la verdad histórica, basándose en las cartas de esta pareja que nunca dejó de amarse, así como en diversos textos de la época. Una historia de amor sin límites, que sigue inspirando a quien la escucha. Dos amantes, cuyos restos mortales siguen siendo punto de encuentro para miles de enamorados. Un legado de cartas que constituyen una preciosa lectura de amor.

EPISODIOS CONSULARES. XLV

Contaba que su último sueño fue con quien le dio el gran impulso a su vida, en su carrera. Era su abuelo. También contaba en más de una ocasión, así creo recordar, que no pudo despedirse como hubiese merecido tras tanto esfuerzo y pundonor puesto en su educación y en otros menesteres . Supe de estos datos, antes de que el lector lo malinterprete, por las continuas conversaciones tenidas con Marcus (así se quería hacer llamar). Nunca me pareció impetuoso el hecho de nombrar a su ascendiente, un hombre que había abandonado parte de sus caprichos y hábitos en sacrificio de ayudar y entregarse a quien más quería. Aquélla última tarde en su casa, revivió sus diálogos, viajes y consejos dictados con el mayor amor posible . Como si ya fuese conocedor de su inminente partida , allí postrado en la cama rememoró con voz taciturna la escena futurista e incomprensible que presenció en su juventud sobre su dulce tránsito, en un ya desaparecido Pub de su pueblo. Un flashback de apenas segundos, mientras todo a su alrededor se detenía. El tiempo se detuvo y el espacio no pertenecía a aquella dimensión

. Y así se vió como ahora yo podía testificar, metido en la cama de una antigua casa de paredes blancas y estrecha celosía que magnificaba los últimos destellos de una tarde de Mayo. Incluso tras su primera semana después de llegar a Beirut, contaba sus Déjà vu vividos en la ciudad. Recuerdo que eran los primeros días en la oficina y lo reseñaba con gran ímpetu. Sinceramente, nos burlamos de la expresión contenida en sus ojos, mezcla de misterio y alucinación. Podría incluso reconstruir las palabras de nuestro compañero americano Dave; “la fantasía del novato que contará que tuvo una vida pasada aquí…”. Afortunadamente, yo fui quien más tiempo pasé con él y esta vivencia fue siempre recordada, sobre todo en las tardes de viernes en las que nos arrimábamos unas cuantas cervezas. Ahora aquí delante de su cuerpo, empiezo a entender un poco de sus por entonces “delirios”, de sus anhelos y de las otras tantas historias. Y es que a partir de aquí me veo en la obligación, que no condición ,de rememorar lo que bien podrían llamarse profecías. Su mejor recuerdo de sus idas y venidas a su país, el paso por el Hostal de la señora Antoinette de la Fayette en Madrid; su belleza, amabilidad y cortesía habían sido una constante en múltiples conversaciones. Contaba que había sido alguien especial en su vida , preocupada en todo momento por su bienestar en la casa, por su comprensión y apoyo ante tantos problemas por aquél entonces. Hasta hacía poco tiempo habían mantenido un tímido contacto. -Señorito- solía llamarle así Antoinette. Aquí disfrutamos las buenas atenciones a nuestros clientes. Nos sentimos felices, pero ¿Cuándo?. De una forma intencional disfrutamos con felicidad, atendiendo a un familiar, a un amigo o a un desamparado. Es fantástico atender a un soñador como tú. Le decía a Marcus en repetidas ocasiones. De hecho, la mencionaba con tal decoro y pulcritud que más bien parecía novelar los episodios malogrados de un antiguo amor imposible. Sin embargo, a mi parecer era algo bastante contradictorio. Lo que si quedó claro fue que Marcus le falló en algo que nunca me contó, y por lo que sintió aflicción hasta el último halo de vida.

¿Por qué cantan los grillos cuando hace calor?

Lo más curioso del ambiente de recreo parisino, años atrás, fue el cambio dramático adoptado en los cafés. Sí, en los cafés de la ciudad en el que los intelectos nutrían la mayor parte de las tertulias y que había declinado progresivamente en otro status de más cuestionada raigambre. Aquél status de pensadores libres, intelectuales, de jóvenes Voltaires, Rousseaus y Diderots en el Café Procope, había sido suplantado por los grillos de calle. Estos , con la llegada del calor del estío se instalan en las calles, en donde puedan ser bien oídos más que escuchados. Van calentando sus frios cuerpos (son de sangre fría). Su exposición al sol persigue obtener la energía óptima, y cuando la alcanza se pone manos a la obra. Entonces, el grillo come, excava, defiende su territorio, vocifera y golpea sin piedad los oídos ajenos. Toda una vida apasionante. En palabras de Louis-Sebastian Mercier "estos bichos solo sirven para hacer ruido". Los epicentros del ruído se van desmarcando, y de los asiduos campos y parcelas acotadas, van ocupando lugares pulcros e ilustres más identificados con otros tiempos. Tal y como sucedió en París, con el famoso Palais-Royal, referente en la ciudad allá por 1781, en la noche previa a la Revolución, con algunos de los ilustres como el Café Italien, Café de Caveau, y Café de la Regena, desplazaron al Procope. Un lugar de culto, sin lugar a duda. Dicho esto, otorgamos especial poder a la convergencia de lo popular y las élites culturales, que van siendo desplazados por los grillos de verano. Y es que podría asegurar que la palabra "politiquear" salió de las discusiones de los nuevos centros de reunión. Palabra pues, que admite que en tales círculos hubo encuentros entre distintos pensamientos y doctrinas filosóficas y políticas pero ya muy descafeinado, más bien de sobre (nunca mejor dicho) y sin argumentos sólidos. Quizás en parte por irse ganando terreno la herrumbre del discurso patriótico adoctrinado de bandera nacional. Afirmaron, fieles a la doctrina teodoriana, haberlo visto venir, haciendo gala de su más ingeniosa versión en pro de la falacia, y vergüenza más grande jamas vista. Ni la mejor versión de la comedia de Moliere hubiese dado justicia a tal variedad de escenas escalofriantes y emponzoñadas. Sin embargo, y muy a su pesar, de gran ayuda al orden político actual.

Encuentros en El Pikab

Los recuerdos del Pikap son innumerables. Desde los primeros días en Estambúl , Marcus había intentado contactar con alguien cercano y colega para no sentirse solo y descubrir los encantos de la ciudad. No fue posible hasta el tercer día en el que tras una llamada de la Embajada española de Ankara, le instaron a contactar con Mr. Willianson, un consejero americano que supuestamente iba a llevar el caso de algunos exiliados políticos turcos en los Estados Unidos y en el sur de España. Y así se dio, un martes de agosto con las calles prácticamente vacías de transeúntes, comercios cerrados y un ambiente de calma que más bien se asemejaba a la escena inicial de la película española “Abre los ojos” dirigida por el director español Alejandro Amenábar. El reloj marcaba las 11.30 y Marcus sentado en uno de los bancos que hay enfrente de la Mezquita del famoso barrio de Nisantasi, esperaba a Willianson quien le había comunicado y confirmado por whatssap la noche anterior el encuentro en el mismo lugar. (“I'll be there at eleven-thirty Mr. Marcus”-confirmó en su mensaje el gringo). La temperatura, sin bien no pasaba de los 28 grados, la humedad provocaba que la sensación de calor fuese todavía más que en otros lugares con más de 40 grados incluso. La mezquita, en continua reconstrucción, es reconocida en la ciudad por ser centro de culto de notables y célebres personajes de la alta sociedad estambulita. Años más tarde tuvo el honor de asistir al sepelio de eximios personajes de la política nacional turca.

La calma y el silencio dotaba al espacio que circundaba al templo un mayor aire de sacralidad y espiritualidad. Pero, ¿quién sería este tipo con el que la Embajada me había puesto en contacto?, ¿El típico americano prepotente con ganas de hablar de geopolítica y estrategias?, o por el contrario ¿sería alguien solitario, como yo en estos momentos, quien agradeció aquel meeting y con el que pasaríamos una plácida tarde de verano bebiendo..no se que ?- Se preguntó Marcus, mientras miraba una y otra vez su reloj en el que la aguja grande sobrepasaba el numero 9. Al menos ya sabía que la puntualidad no era su fuerte, y realmente es algo que le molestaba enormemente. Se hizo la segunda llamada al Adhan, أَذَان, a lo que al español cristiano, católico y apostólico nombra como el rezo, con un enorme estruendo, y que invitaba al mayor de los respetos a eso de las doce menos cinco minutos, al tiempo que por el lateral derecho del rectangular parque adyacente aparecía el Señor Willianson. El hecho de su procedencia afroamericana añadió un toque más de curiosidad al asunto. Un hombre robusto, de entre 35-40 años, si bien no demasiado alto, de un metro setenta centímetros aproximadamente. Al estrechar su mano Marcus pensó que la habría perdido por un par de días al menos. El apretón fue de libro. Sin embargo, algo que llamó especialmente la atención de Marcus fue la manera de andar. Sí, la manera en la que andaba con los pies hacia afuera, y es que a principios de verano había estado en un curso de psicología en el que se mencionó la Teoría del ya fallecido psicólogo Werner Wolff. (Si se atenía a tal teoría, aquélla manera de caminar implicaba en palabras de Werner “buscar atención a cualquier precio, internamente inseguro, aunque intenta aparentar seguridad antes los demás, aburrido y servil). Su expresión en la cara , manteniendo una constante sonrisa que acentuaba los dientes blancos en contraste, obviamente, lo cual bien podía reflejar el hecho de que su estancia en estas tierras, no estaba siendo del todo malo. Al menos así lo parecía al principio. Tras saludarse, y con el justo y necesario protocolo comenzaron a caminar sin saber a dónde ir. En estos días, tras el periodo de Ramadán, los restaurantes y la mayoría de cafeterías o teterías suelen cerrar al menos los dos o tres primeros días. Podríamos compararlo guardando la distancia con la Navidad, en los días 25 y 1 de enero. Una llamada a su teléfono, les marcó el itinerario y despejó de cualquier duda, que suele pasar cuando quedas con alguien por vez primera, de que si vamos aquí o allá, si te apetece un café o algo más … ¡Vámonos al Pikap!.- dijo el Señor Willianson en un español con marcado acento americano de La Florida. El motivo de la repentina decisión fue la llamada de un colega suyo, el Coronel Selçuk. Y en lugar de encuentro fue como no podia ser otro aludiendo al titulo del episodio. El Pub Pikab. El Coronel esperaba sentado, cerca de una de las ventanas, con un brazo apoyado en la misma y con el otro agarrando una Bomonti Fıltresı de barril. Su saludo fue muy efusivo. Se conocían de años y eso se apreciaba. Selçuk era un hombre de más de 50 años, de extrema delgadez, de tez blanca y pelo cano. Ya, en su etapa de jubilación presentaba una leve cojera en su pierna derecha. Tenía un carácter amigable, como la mayoría de anfitriones del país al principio. Sus ojos llorosos indicaban que aquella cerveza Bomonti que bebía no era la primera, ni sería la última tampoco. -Welcome to Istanbul Mr. Marcus- saludó el Coronel con mirada telegráfica. -Hoş bulduk (en turco corresponde a la respuesta al bienvenido). La primera impresion de aquel lugar recordaba a los típicos bares de las películas de Vietnam. Ventiladores gigantes colgantes, mobiliario de madera con marcas de clientes, en un turco incomprensible en esos momentos para Marcus, pero que intuía que podrían ser de amor. Aquél ambiente y la melancólica música que rozaba lo dramático, y que supuraba por unos exiguos altavoces colocados en los córneres del salón, podrían tener conexión con aquellas marcas en las cuadradas y antiguas mesas de madera. Llamó la atención de Marcus, que la gran mayoría de clientes ocupaban una sola mesa, guardando una relativa distancia. Pensativos, melancólicos, llevados por los designios de las líricas a otros momentos, que sin lugar a duda le llenaban de felicidad. Años más tarde, Marcus se sintió parte del grupo. Desde aquella ventana también había añorado …

Episodios Consulares (II)

…Y en la dificultad de discernir lo que es real de lo que no lo es, nos mantenemos firmes en ese orgullo estúpido que no nos conduce a nada más que a la miseria. Marcus había estado fuera más de un año, en lugares tan inhóspitos como para pensar que nunca más volvería a verla. ¿Y cómo iba a olvidar esa piel y esas manos, el tacto de aquel primer abrazo a quemarropa,?. Aún así, tras aquélla reunión fallida en Beirut con los siempre temerarios e impredecibles miembros de “המוסד למודיעין ולתפקידים מיוחדים HaMosad leModi

ulTafkidim Meyuhadim ,o lo que es lo mismo, El Mossad, y vista la situación internacional en la zona en la que el Levante Mediterráneo sufre aún la agresión de países occidentales y grupos terroristas organizados, armados y financiados por Estados Unidos y sus socios sionistas y wahabitas, la correlación de fuerzas había comenzado a tener un viraje que beneficiaba a las fuerzas del Eje de la Resistencia. En ese marco, hacía pocos días que se conmemoraban los doce años del término de la denominada Guerra de los 33 días en El Líbano, que significó la derrota de las fuerzas sionistas que invadieron el país levantino, con el objetivo de tratar de destruir a Hezbolá, mediante la excusa de recuperar a soldados israelíes capturados y alejar este Movimiento más allá del límite del Río Litani. Y Allí, muy cerca tuvo lugar el fatídico accidente. Las fuerzas del Eje aumentaban sus efectivos, Hezbolá más activo que nunca, pese a las informaciones erróneas llegadas desde el EU INTCEN, y “una vez más” (hubiese dicho el desaparecido colega Márquez). Sólo pudo recordar un estruendo. Marcus pensó en lo peor ; tiradores camuflados en las siempre peligrosas carreteras, la coalición confundiendo los vehículos que supuestamente debían dejar pasar, escuadrillas de asalto, ó actos aislados de grupos del Estado Islámico en declive . Quizás, a día de hoy sólo el compañero Márquez tiene la respuesta. Sí, y seguro que escuchando su preciosa música de meditación, aunque ahora ya no sea un calmante para sus noches en vela. Todo sea un alivio para él. Fue un buen hombre, casado y dos hijos. La paz sea contigo amigo- pensó Marcus. Nada se supo hasta 10 después. Dos costillas rotas y traumatismo torácico con acceso a la pared ósea del torax , pleura y pulmones . Ese fue el diagnóstico. Fueron días de desorientación, de confusión, de pensar realmente en el sentido de la vida ; existencia, conciencia y felicidad. ¿Felicidad? ..Aquella enfermera me recordaba a Vicky -Se preguntaba una y otra vez interiormente Marcus. Tenía su misma sonrisa, su porte al andar, incluso su mal carácter cuando le rechazaba la comida del mediodía. La acababa de ver en sueños, no podía olvidar su cara mientras dormía después de haber hecho el amor. -Quiero mis pastillas- Gritó Marcus aturdido, enfadado quizás por venirse a él la triste realidad del momento. Siempre le sucedía después de la sexta hora de la tarde. La Hidromorfona no era administrada hasta tarde, al menos las 10 de la noche, como colofón al dia completo de curas y diferentes pruebas diagnósticas. Así fue la rutina , al menos durante tres días seguidos. Dia 4. Señor Marcus -dijo la enfermera con tono afable y melancólico. (ya empezaba a darle pena), Mr. Conrad ha llamado y le ha dejado un mensaje. ¿Quiere que se lo lea?. -Me da igual- Contestó Marcus con tono áspero y seco. Estos tres días tras el accidente le habían cambiado. Ni siquiera le había conmovido el hecho de que le mismo director de operaciones le hubiese llamado personalmente. Se maldecía de no haber renunciado el año anterior y haber sido más valiente en su decisión por quedarse en tierra patria, junto a ella. Pensaba que los síntomas de muerte y nacimiento se confunden, y en esta situación a la vez agónica y compleja, se hace patente el genuino problema de fondo: la impotencia de la humanidad para llegar a ser una verdadera humanidad.

Episodios Consulares (I)

Eran más de las dos de la tarde y deambulaba por una de las amplias calles de Clearwater en Florida. Apenas, algún que otro transeunte. El calor era abrasador e incluso en la sombra la sensación de humedad y calor extremo se hacían notar. Buscaba un bar, necesitaba matar el tiempo y relajarme después de la intensa primavera en el Oriente Próximo; Beirut, Alepo, Medina y Estambúl. Me dirigí a Clearwater Beach, una de las playas más bonitas de Florida. Allí una cantante de reggae amenizaba el mediodía con un encomiable manejo de guitarra y voz espectacular en la esquina del bar, enquistado en medio de la arena de aquella playa de aguas cristalinas. Aquél local, era de lo más típico americano, con camareras atractivas, rodeado por los cuatro costados de típicos Red necks, sedientos de cerveza y charlas inapropiadas. Por fín podía elegir beber entre las más de 40 diferentes marcas de cerveza, entre locales e internacionales. Recuerdo que la tarde anterior, recién llegado de New York, había comprado una sudadera del ejército americano para Vicky, todo mi pensamiento estaba sumido en ella. Hasta el día 3 de mayo de ese mismo año, nadie había entrado de tal manera en mi corazón, fue algo intenso. Algo teníamos en común, de eso no cabía duda, y pensando que la espera no iba a ser en vano, disfrutaba cada momento, comprando ropa, pequeños detalles de un país tan lejano, con un inmenso océano que nos separaba, imaginándome cada prenda en su figura, en el constante fluir de nuestros pensamientos plasmados en escritura cursi, a veces absurda, pero repleta de sentimiento. Con la melodía de “Stronger than me” de Amy Winehouse tomé la segunda cerveza e imaginé el momento. En menos de una semana la vería. ´Cause I´ve forgotten all of Young Love´s joy” sonaba a no menos de dos metros de mí. Soñar es bonito, pero si la realidad después te lo confirma, es un premio me decía a mi mismo. Y es que ya estaba en mí, en el quehacer diario, desde la mañana hasta bien entrada la madrugada. Aún sin estar, la tenía. Era pura magia. La vida siempre es cuestión de perspectivas. Del calor de la Florida, al calor granadino, diferentes pero unidos por un mismo

motivo. Después de dar muchas vueltas, y pese a conocer la ciudad, llegué al lugar de encuentro. Un escenario parecido al de una semana atrás en las calles desiertas de Florida . Dos de la tarde , temperatura extrema pero ahora no estaba relajado como en aquél día en Clearwater Beach. El lugar de bares, en la Plaza de Toros de Granada. El encuentro fue emotivo, todavía lo recuerdo como algo insuperable. Desde fuera , a través de las grandes cristaleras pude ver su figura , sentada con las piernas cruzadas en uno de los barriles. Alli estaba Vicky. Apenas había un par de clientes, en aquel bar amplio y con decoración taurina, haciendo honor al nombre del complejo. Su condición de militar hacía que su vestido blanco nácar se ajustase a aquella figura entrenada, como si de un maniquí se tratase. El rubio de su pelo junto a su mirada intensa y sonrisa dejaban entrever un rostro atractivo. Firmeza y seguridad definían su carácter. Nos abrazamos. No había espacio ni tiempo fuera del límite de mi universo; el tiempo transcurre y se detuvo ahora.

SEIS HORAS. (II)

Solían hablar de la situación actual , Angie y Adele, amigas de la infancia y nacidas en el mismo barrio burgués . Aquél barrio que las vió nacer a ambas,y que no dejaba indiferente a nadie. Todo había cambiado desde entonces y mucho. Aún así las cosas, Angie podía llevarlo con cierto disimulo, debido a su avidez en la lectura de autores de época, de su afición por la filosofía y pintura, y por su pose , saber estar y buen gusto a la hora de elegir sus atuendos de fina marca. Adele, su amiga, mujer de envergadura y de excusada feminidad ,sin embargo, no hacía mas que cometer traspiés y repetir con tanta hartura su procedencia de cuna, provocando si cabe el rápido retroceso de status social. A decir verdad, mujer fiel y devota amante de la maldición y repetición de constantes groserías. Aquél desaire contra todo aquél que le decepcionaba en la vida, le rebotaba noblemente en su persona . Las calles de la ciudad parisina estaban vacías. Ya bien entrada la primavera recordaba la primera noche en la que Marcus empezó a tener aquellos sueños, apariciones en sueños sobre civilizaciones antiguas, lejanas en el tiempo. Aquella noche , la primera en la ciudad parisina, soñó por vez primera aquella ciudad, rodeada de un gran puerto, de aires orientales, olor a especias, oro en la decoración de aquel edificio que se mostraba majestuoso ante sus ojos. -¿Cómo llegaste allí, Marcus?.Pregunté en nuestra primera charla sobre estos encuentros. -Recuerdo bajarme por una pasarela, de un gran barco. Era un puerto, grandísimo, otros barcos esperaban allí. -¿Ibas sólo?. -Alguien me hablaba constantemente cuando nos apeamos, iniciamos una andadura de aproximadamente treinta minutos, pero sinceramente no recuerdo nada sobre él. Ni siquiera podría describirtelo. Es curioso, como ciertos detalles se difuminan, y solo otros todavía permanencen en mi recuerdo. Añadió con cierta confusión Marcus. -¿Qué más recuerdas?. Cuéntame. -Después de bajarnos del barco y caminar, ammmmm creo que divisamos un gran ....Bazar. Sí, eso, un mercado en el que dos estatuas gigantes, antecedían a lo que más tarde iba a ver . Pasillos gigantes, de decoraciónes recatadas y finas. Bullicio, altas estatuas de grandes cabezas dragonadas, también otras con barbas rizadas, con gran expresión de severidad,(no recuerdo si..... y telas de seda por doquier. Aquellos pasillos infundían un extraño misterio. Había descubierto como en aquellas tiendas afincadas en los estrechos corredores, a uno y otro lado, había una especie de cajoneras de las cuales brotaban plantas, que crecían por segundos, con voz femenina. Uf, no sé la verdad, esto es una locura y vas a pensar que..... -Me sorprende mucho, pero te conozco desde hace tiempo y nunca le has dado tanta importancia a algo así. ¿Por qué ahora te preocupa tanto?. ¿En que andas metido ahora?. Insistí en sacarle algún detalle más sobre este sueño , al cual desde hacía dos meses estaba dando tanta importancia y le había recluído en casa, en su biblioteca, rodeado todo el día de libros de historia, de arte de antiguas civilizaciones, de filosofía.... -El brillo en el horizonte a la hora de partir, me hizo concluir que era El Antiguo Egipto, no sabía exactamente dónde, pero todo fue tan real....Es más, y ahora me atrevo a decir que era la antigua Luxor. -¿Cómo lo puedes asegurar?. ¿Has estado antes allí?, Quizás leíste algo o víste en algún libro , el cerebro humano actúa así. Lo almacena, lo dirige al subcosnciente y después lo asocia en sueños, tan divertidos o tan extraños y estúpidos. _Jamás, claro que he oído hablar de Luxor, no me vaciles,pero ya sabes que mi dedicación son mis clases de Literatura, y la Historia la dejé aparcada hace mucho tiempo. Después de lo que pasó , ya sabes, mi vida es la Universidad y mi familia. Angie y nuestra hija Sophie. Pudiese ser un sueño más, ya está. Pero ¿sabes?...Dos días más tarde recibí una carta, con un matasellos egípcio. Al principio, simplemente pensé que podría tratarse de la misma propaganda de siempre, más y más cursos asociados a esta universidad, visitas al campus de Erasmus, ó quizas la presentación de alguna tesis, maniobrada desde el exterior y a esperas de ser presentada en París. -¿Entonces , qué carajo contenía? -Una estampa de un Vali egipció. -¿El qué...? -Bueno, yo no lo reconocí, solo ví la estampa y empecé a preguntar en la Facultad de Historia, a German , catedrático de Historia Moderna . No lo reconocío, además si se trata de una estampa, podría ser cualquiera, como sabes se solía idealizar mucho . Sin embargo, por el atuendo, no pertenecía a una edad lejana en el tiempo, pero me dijo que preguntase a Denise, el Doctor en Historia Contemporánea, pues este Vali ó gobernador databa de 1831 más o menos. Et Voilá! -¿Qué te dijo?- pregunté con ansia de saber o decepcionarme del todo. -Bueno, se trataba de Mehmet Alí, gobernador de Egipto hacia 1831. Respondió, como si ahí fuera la respuesta a todo . -¿Y, ya? ¿Eso es todo?- -Espera, no seas impaciente....es quien, instigado por Jean-François Champollion, ofreció a Francia a principios de 1830 los dos obeliscos erigidos delante del templo de Luxor. La Revolución de 1830 enturbió la donación, pero Mehemet Ali confirmó su regalo en noviembre de 1830. Champollion fue quien recibió el encargo de elegir cuál de los dos obeliscos llegaría primero a Francia. -Sí, ya veo , pero ...Sigo sin entender la relación. Me pierdo. -Espera, aquí viene lo bueno amigo Un buque, especialmente fletado para esta misión, el Luxor, comandado por Raymond de Verninac Saint-Maur, salió de Toulon en abril de 1831 y remontó el Nilo en agosto. El barco fue cargado con el monolito en diciembre y descendió el Nilo en agosto de 1832. De vuelta a Toulon en mayo de 1833, llegó a París en agosto de 1834 después de remontar el Sena. Entonces fue depositado tendido al principio de la calle Cours Albert 1. -!Mon dieu!, y tu piso está en la calle del mismo nombre. -!Asi es mon ami!. Pero aún hay más...

SEIS HORAS

El período de la hora tercera hasta la novena (tiempo judío) equivale al período de las 9:00 a.m. hasta las 3:00 p.m. Estas seis horas pueden dividirse igualmente. Dios las dividió. Dios envió completas tinieblas desde la hora sexta hasta la novena (Mateo 27.45; Marcos 15.33; Lucas 23.44). Jesús murió a la hora novena. Nada ni nadie es capaz de impedir que esas seis horas, sean de calvario o de gloria. Nadie. Solo tú. Imagina, incluso en el peor de los casos, que recordar tus mejores momentos harán justicia de tu efímero recorrido aquí . Tú decides. Marcus yacía en su habitáculo, recogido y coqueto, con decoración minimalista, sin enseres dispersos e innecesarios. La primavera parisina invita a la lectura en los bancos del parque aledaño de Monceau o echar la tarde yendo a la Plaza de Vosges. Sin embargo, ahora y como no podía ser de otra manera permanezco sentado en el borde del taburete asido al córner del mini-bar. Entre otras cosas para echar una ojeada por la ventana, justo enfrente de la salida de metro de Parc Monceau,y observar el intensivo trasiego de hombres y mujeres de negocios, ahora disminuido, entallados en trajes de etiqueta y zapatos con estilo.¿En qué estarán pensando mientras caminan tan rápido? ¿Cuáles serán sus seis horas?. En la pequeña pero interesante biblioteca del salón, uno de sus libros preferidos de los que desde que era niño conseguía robar a mi tío .Los museos y las obras de arte que estaban en París me hipnotizaban; los relatos de novelas que había leído ambientadas en la tierra de Monet, Rodin y Baudelaire, hasta el día que me regalaron Arte en Paris, un libro rojo y azul marino de tapa dura que lucía a la Torre Eiffel velada entre nubes grises. Son más de las 5 de la tarde, vuelvo a mirar por la ventana, la tarde se va apagando entre nubes bajas, con olor a humedad, a polvo mojado.Ese cool de la parisina no es una debilidad, sino una exuberancia. Es el cool de Loulou de la Falaise, de Inés de la Fressange y de la más cool y esbelta Angie de Maigret. La prueba es que nació en el aristocrático distrito XVI, en la calle Des Vignes, en plena gran burguesía parisina. Todo un linaje de parisinas bien nacidas...

C´est la vie ca va passer

Aprendí a leer a la temprana edad de 4 años y medio. Aún recuerdo aquella pequeña biblioteca de mi pueblo, en Barinas, en la esquina del ya longevo edificio escolar, con moho y algún que otro roedor ocioso merodeando curioso. Tal cual, y pese a su pequeñez, inició en mi un hábito que todavía persiste y al cuál debo agradecer estos primeros pasos. Traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas. Los días tormentosos, cuando rápidamente se iba la luz de casa, lo cual era algo muy común, me dedicaba a repasar historias de los libros de texto, me invitaba a escribir encima de lo ya escrito, y en ocasiones a terminar historias ya comenzadas, pero que no me acababan de gustar . Era mi mejor dedicación por entonces. Pero la vida crea paréntesis, y solo quienes te alientan y creen en tí, magnifican con majestuosidad tus pequeños trabajos. No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Así pues, Faulkner, que es la forma -la escritura y la estructura- lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, el gran Josép Plá i Casadevall, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. En otra vertiente, las hijas de Zeus, sí me refiero a las musas, unas que van y otras que vienen, y las más importantes las que siempre permanecen y a las que les pertenece esté mérito. Pero como decía el verso de César Vallejo, todavía hay, hermanos, muchísimo que hacer. "Le rêve est un essai pour tâcher de nous faire assimiler des choses non encore digérées. Il est une tentative de guérison". Twitter: @jriquelmeib

Literatura española. Presentaciones%Ronda 1. Université Diderot%Presentaciones grupales.

Sin lugar a duda, aquellos que arrengaban a las tropas y se entremezclaban en el ambiente ciudadano de la España de la primera parte del S.XX se sorprendían con cierta frecuencia de la atmósfera de despreocupación y de euforia que predominaba en todas las clases sociales. Mientras el Estado estaba en estado vegetativo desde la derrota del 98 en Cuba y de una serie de catástrofes posteriores, existía una carencia de preocupación. El pesimismo de los escritores de la llamada Generación del 98 contrasta curiosamente con la infatigable búsqueda de divertimentos y placeres por parte de la gran mayoría, y , sin embargo, la angustia y la frivolidad que caracteriza todo este período hasta la guerra civi pueden considerarse como síntomas del mismo malestar. Y no es que la sociedad estuviera dividida entre una minoría de intelectuales torturados y una mayoría de epicúreos de baja categoria; un gran elenco de escritores auguraban el sentido de la vida con cierta crueldad, carente de sentido y que de un modo bastante especial en la España de la época, reaccionaban como el Max Estrella de Valle-Inclán, o como los personajes de Troteras y danzaderas de Pérez de Ayala, con actitudes escandalosas y bohemias. Ya en los albores del recién inagurado siglo XX, ser "modernista" significaba dentro del grupo burgués, no tener seriedad, vivir, vestir, escribir o pintar de manera irresponsable. Tras la Primera Guerra Mundial, muchos afirmaron que la proliferación de "ismos" artísticos , que se estaba dando en España generaba en un arte repleto de mofa sin sentido. Sin embargo, cabe resaltar que la causa principal de esta tendencia artística no era otra cosa que la plena y rotunda convicción de que tomarse la vida en serio era excesivamente descorazonadora.

Premio microrrelato #internations#español#ciudaddeestambul

Apartado definitivamente del rutinario y cansado trabajo diario, aquél cuadrado espacio de no más de 60 m2 repleto de humo y con olor a cocina mediterránea marcaría un nuevo episodio de lamentaciones para Carlo. Distancia, memorias recogidas en letras, en atardeceres, en la cotidianidad a miles de kilómetros. Mientras tanto, el sonido del Atari, aquella máquina repleta de luces y sonidos estridentes ,y que yo por aquél entonces manejaba con habilidad y descaro, velaba el escenario de encuentro de paisanos y transeúntes que atónitos ante la música ofrecida por "el café de Cuba", entraban y salían como si de un mercado egipcio se tratase. Dariana, era la propietaria del Café, una señora de unos 50 años, de complexión robusta, de hondas ojeras y rostro pálido, el cual era contrarrestado por una dulce sonrisa y amabilidad de la cual nunca podré olvidarme. Al fondo de la humeante sala, el marido, Demetrios, 1'80 metros, delgado y de cara afligida, castigada y desconfiada. Más de 40 años surcando los mares, Mediterráneo y Egeo, comerciante de productos estéticos, septuagenario, un hombre de mundo, que tenía por costumbre acudir a su hora para ser servido por su mujer. Desayuno, comida y cena. Puntual. Ya en su retiro mostraba la mirada perdida, contemplando cuadros de marineros en plena faena, o quizás pensando en sus miles de historias pasadas, andanzas de de las que en más de una ocasión había sido un afortunado oyente. "Amigo Carlo...Prácticamente todas las cosas dan problema, es su naturaleza. Lo único que podemos hacer es cantar por el camino". Solía expresar con solemnidad y quietud, como si con él ya nada fuese. Palabras que aliviaban momentáneamente y le animaban a pedir otro ούζο.

Vacuaro

Desalojado aquél apartado y lúgubre hotel, no cabía otra alternativa posible que reiniciar o resetear que hubiesen dicho aquellos estudiantes que pasaban justo enfrente de la parada de autobús que conduciría a Angie a su destino final. Por un momento estos universitarios habían despertado en mi un grato recordatorio de tiempos pasados, de libros y vida entre aulas y bibliotecas. Dicen que recluirse y meditar por un espacio de tiempo equivalente a las tres cuartas partes de lo disfrutado en un lapso de tiempo, no mayor de cinco años , pero no menor de tres (en el caso de que que se haya llevado a cabo ese disfrute, y cada uno a su bendita manera) eleva el espíritu a su más alta expresión. Levedad o deficiencia del ser, que bien diría Kundera en sus máximas filosóficas. Pero ¿quién puede decir semejante injuria ?, ¿Acaso, debemos mezclar lo espiritual con la aritmética, con la matemática en su forma más abstracta?, o ¿es que quizás las ciencias del alma son mesurables?. !Ah, ya entiendo!, mejor nos quedemos con la raíz de la palabra y nos centremos en la mesura en su sentido de composición poética o de cordura sin más. Pongamos los pies en la tierra, y avistemos esas nuevas plazas en donde descubrir, explorar y embarcarse en nuevas aventuras que definan un firme y largo recorrido.

FIDELIO

A veces sucede con ciertos lugares que no son propicios para un buen comienzo o final, y como si de un encantamiento se tratase, las repetidas situaciones confirmaban esa realidad. ¿Sinceramente absorto por la situacion o quizás confundido?. Alex decidió marcharse al exilio, al abandono fructífero de la lectura y la calma que la ciudad de los tulipanes le ofrecía, en aquél ático adornado de noble madera y suelo enmoquetado , y que tan reconfortable hogar le proporcionaba especialmente en el gélido invierno. Nadie habría de turbar su pensamiento, ni mucho menos sus sentimientos, simplemente dolido por la incomprensión de su amada, y en paz con su recuperación. No faltaba ni sobraba nada por entonces, en cierto modo, vivir esa paz y ahogar esa angustia con sus recuerdos, de antaño, y que por ahora convenía recordar. Se acercaba la noche , calurosa, mística, llena de sensaciones y de esperanza en la ciudad augusta. Noches mágicas, un sueño, una ......

Psiquis

Música de Enya, un Bordeaux francés y una biblioteca repleta de clásicos. Entre ellos figuraba Homero, Edgar Allan Poe y Jane Austen con “Orgullo y Prejuicio”. Angie había preparado a conciencia tal romántico escenario, con el fin de dilucidar los misterios del pasado oscuro que nuevamente había sido frustrado por la psiquis. Cansancio, esperanza, odio, estupidez, se mezclaban en un único sentimiento. El vuelo desde Amsterdam llegaba con retraso a Barajas, las condiciones meteorológicas impidieron la salida del Boeing 787 a su hora en punto. Angie recogió a Marcel tras un tímido abrazo amistoso y se dirigieron a su casa de Madrid en la calle preciados. El camino a casa fue silencioso, sin apenas temas de conversación, simplemente alusiones a la espera, a la tempestad que hizo sufrir el retraso y poco más. Angie lucía un aspecto juvenil, resalte de maquillaje en sus lindos ojos verdes y haciendo acopio de su estilo...

LETRAS. CAMINO HACIA LA VERDAD.

Había escuchado el canto de los pájaros al amanecer, y sintió la llamada de acudir de inmediato a aquella pequeña pero acogedora morada de Dios, donde tantos y tantos recuerdos le traía. Necesitaba un pequeño aliento para seguir su día a día, y aquél rincón, de gravas y espinos que custodiaban a la Señora le pacificaban el alma. Recordaba haber estado allí varias veces para pedir lo que ahora temía, y sin embargo, y a pesar de la dificultad del momento, sentía la ayuda necesaria y el regocijo. No existe mayor sabiduría ,se preguntaba Mario, que el camino marcado por la Señora. Confiaba en ella y en su decisión final. Era el principio de la despedida al odio y la venida de la esperanza. Mientras, Angie...

LETRAS

Amanece lluvioso un día más. Recordaba la última visita a Roma; colorido,un sinfín de historias y lugares que recorrer, pero también llena de misteriosos rincones y situaciones extrañas. Mario añoraba sus vivencias de adolescencia, el pálpito de su corazón al encuadrar los mismos paisajes, las mismas escenas monumentales con un vaivén de prematura nostalgia. Sin embargo, en aquél restaurante sucedía algo extraño, y él lo sabía. Sí, era ella, al menos su mirada y su toque de gracia cada vez que se acercaba a la mesa, la hacían inconfundible. Al cruzarse las miradas recordaba el día en que luchó por devolver la vida a un pajarito que curioso había caído de un ventanal. Era la preocupación del corazón de una niña adulta por hacer que las cosas sigan el curso de la naturaleza, sin más. Siempre había sido así, y ahora sólo quedaba el recuerdo de tantas manifestaciones y demostraciones de un corazón hermoso, que había sido tan dañado. Fue aquél bar de la ciudad del amor eterno el que empezó a cambiarlo todo, y el empezar a entender el verdadero sentido de la vida.

Brevísimo ensayo sobre la locura

Existen tantos tipos de locuras como seres humanos en el mundo. De hecho, las personas solo se vuelven verdaderamente interesantes cuando se dejan gobernar por la locura que les es propia. Hay que pensar, hacer y decir locuras. Sin embargo, no se deben hacer las locuras que se piensan, sino otras, pues una vez meditada y contemplada con reiteración, la demencia se convierte en cábala y más tarde en cálculo. Y, por supuesto, jamás se debe pensar la locura que se dice. Ésta ha de brotar de la pura sinrazón, que es la madre de todas las locuras. Tampoco el humor se concibe sin ellas. No obstante, nadie se hace el loco....simplemente contemplo tu estancia en mí. (J.A.dixit)

LUNA DE PRIMAVERA

Cuando calle el olvıdo y la luna no se ponga en prımavera volverá tu cuerpo a pegarse con mi sombra. A la vez que el lado oscuro de mi ser llore en la eterna soledad. ¿Volverá tu candela a iluminar mi alma débil llena de sueños dormidos? Cuando hable el silencio y un ángel apuñale mi rostro, brillará el cielo como anuncio de eterna paz, bajo el sonido roto de lágrimas al caer sollozando, volveremos a encontrarnos, de un regreso sin final.

PERO A TU LADO

Recorrieron las calles de la ciudad bajo la lluvia, el final se acercaba pero ninguno de los dos parecía percibirse de lo que más tarde sería una triste despedida. Tras despertar, Tristán se dio cuenta de que había estado hipnotizado durante más de dos años. Su mente, invadida por aquellas señales que le turbaban la mente y que no le dejaban ver más allá habían vuelto a su estado natural. Solamente quedaban recuerdos de un andèn, una mirada con lágrimas en los ojos y una mano alzada diciendo el último adiós. ¿Qué pasó entonces? ¿Cómo podría recuperar aquél tiempo negado?. El tiempo era maravilloso, estaba listo para reiniciar su largo viaje esperando una señal salvadora.